Les coins sur colline avec des rues en pente, avec des petits passages, bien souvent, ça dégage un parfum particulier et une lumière qu'on ne trouve pas ailleurs.Willy Ronis, entretien publié dans Belleville, belleville. Visages d'une planète, sous la direction de Françoise Morier, Creaphis, 2003.
Les libraires sont nos amis, il faut les aimer aussi.
Voilà j'ai trouvé un bon filon pour nourrir ce blog. Je vous propose une nouvelle fois de découvrir un film plutôt méconnu d’un cinéaste plutôt connu ! Il s'agit ici d'une chronique publiée en décembre dans le numéro 9 d'Artmaniak, numéro épuisé malheureusement, pas moyen de se le procurer. Les lecteurs de Télérama et les habitués du cinéma Le Champo apprécieront, j'espère, l'actualité du post !
God's country, de Louis Malle (1985)
Anniversaires et commémorations paraissent bien artificiels, jusqu’au jour où ils coïncident avec votre intérêt subit pour le personnage concerné. Ce jour-là on croirait même que le monde est bien fait... C’est ainsi qu’un engouement récent pour Zazie dans le métro et Ascenseur pour l'échafaud a pu se muer en une plongée dans l’œuvre de Louis Malle, dont on célèbre la mémoire dix ans après sa disparition, sous la forme d’un cycle à la Cinémathèque et de DVD (Arte vidéo).
Renommé pour ses films de fiction, au premier rang desquels Au revoir les enfants (3,5 millions d’entrées, un Lion d’Or, sept Césars), Louis Malle a en fait débuté à 23 ans avec une Palme d’or pour Le Monde du silence, coréalisé avec le commandant Cousteau. L’alternance fiction/documentaire restera un élément-clé de sa filmographie, notamment avec God's country, tourné en 1979 et 1985 durant sa période américaine.
Débarquant par hasard à Glencoe, Minnesota, Louis Malle met en œuvre une technique de cinéma direct, où l’improvisation et la curiosité sont reines. On fait la connaissance d’une communauté du Middle West qui nage dans l’opulence et se passionne pour les tondeuses à gazon. Le banquier est éleveur de vaches laitières, l’inséminateur artificiel fait l’acteur, aux côtés de « la madame Bovary de Glencoe ». Mariage, vieillesse, préjugés sont évoqués avec intelligence. On partage l’émotion du documentariste lorsqu’il rend visite six ans plus tard à ces personnages dont il est tombé amoureux. Après avoir oscillé entre douceur et amertume, le film se conclut dans une ambiance désenchantée propre à Louis Malle. « J’adore filmer au petit bonheur », déclarait-il. Et quel bonheur de suivre son chemin à la rencontre de l’Autre !
En exclusivité web, découvrez un film plutôt méconnu d’un cinéaste plutôt connu !
Artmaniak ne sera imprimé qu'en mars, mais voici ma chronique en avant-première pour faire écho au post de Marie sur Match Point .
Guerre et amour, de Woody Allen (1975)
Oubliez tout : Greenwich Village, les BO jazzy, les rendez-vous chez le psy ! Trente ans avant Match Point, Woody Allen avait déjà délaissé New York et choisi, cette fois-là, la Russie des guerres napoléoniennes pour un film historique : Love and Death.
Woody Allen l’acteur incarne Boris Dimitrovitch Grushenko (Groucho Marx est dans les parages), entomologiste et poète à ses heures. Pacifiste par lâcheté ou par conviction, il cède sous la pression familiale et se trouve emporté dans le bruit et la fureur des champs de bataille de l’histoire. Scènes grand spectacle à la clé. Il y gagne malgré tout quelques médailles, une nuit avec la belle comtesse Alexandrovna, un duel avec l’amant de cette dernière et un mariage inespéré avec Sonja (Diane Keaton) dont il est follement épris depuis sa plus tendre enfance. Lorsqu’une offensive napoléonienne les contraint à fuir leur paisible foyer et à renoncer à leurs bonnes résolutions de l’année, les deux philosophes ourdissent un complot contre la personne de l’empereur.
Woody virevoltant sur des airs de Prokofiev en costume d’époque, vous avez du mal à y croire ? En réalité, ne serait-ce que pour les costumes plus ou moins d’époque, ce film est une perle rare dans le genre comique. Dieu, les femmes, l’amour, la mort… L’ombre de la grande faucheuse plane sur les champs de bataille et sur l’existence de Boris Grushenko. Que les inconditionnels du new-yorkais névrosé se rassurent : Guerre et amour leur réserve expériences mystiques et questionnement métaphysique, à l’image des grands romans russes du xixe siècle.
Anthony Quinn et Alan Bates
(c) 20th Century Fox
_ [...] Je suis libre !
Zorba secoua la tête :
_ Non, tu n'es pas libre, dit-il. La corde avec laquelle tu es attaché, est un peu plus longue que celle des autres. C'est tout. Toi, patron, tu as une longue ficelle, tu vas, tu viens, tu crois que tu es libre, mais la ficelle tu ne la coupes pas. Et quand on ne coupe pas la ficelle...
_ Je la couperai un jour ! dis-je avec défi, car les paroles de Zorba avaient touché en moi une plaie ouverte et j'avais eu mal.
_ C'est difficile, patron, très difficile. Pour ça, il faut un brin de folie ; de folie, tu entends ? Risquer tout ! Mais toi, tu as un cerveau solide et il viendra à bout de toi. Le cerveau est un épicier, il tient des registres, j'ai payé tant, j'ai encaissé tant, voilà mes bénéfices, voilà mes pertes ! C'est un prudent petit boutiquier ; il ne met pas tout en jeu, il garde toujours des réserves. Il ne casse pas la ficelle, non ! il la tient solidement dans sa main, la fripouille. Si elle lui échappe, il est foutu, foutu le pauvre ! Mais si tu ne casses pas la ficelle, dis-moi, quelle saveur peut avoir la vie ? Un goût de camomille, de fade camomille ! Ce n'est pas du rhum qui te fait voir le monde à l'envers !
[...]
_ Tu comprends ! cria-t-il, comme si brusquement la colère s'emparait de lui, tu comprends et c'est ce qui te perdra ! Si tu ne comprenais pas, tu serais heureux. Qu'est-ce qui te manque ? Tu es jeune, intelligent, tu as des sous, une bonne santé, tu es un brave type ; il ne te manque rien, nom d'un chien ! Rien qu'une chose, la folie. Et ça, quand ça manque, patron...
Il hocha sa grosse tête et se tut de nouveau.
Il s'en fallut de peu que je ne me mette à pleurer. Tout ce que disait Zorba était juste. Enfant, j'étais plein d'élans fous, de désirs qui dépassent l'homme et le monde ne pouvait pas me contenir.
Peu à peu, avec le temps, je devenais plus sage. Je posais des limites, séparais le possible de l'impossible, l'humain du divin, je tenais solidement mon cerf-volant pour qu'il ne s'échappe pas.
